Reveal.ru :: Просмотр темы - музыкальный оффтоп :)
Начать новую тему Ответить на тему Список форумов Reveal.ru » Наша жизнь Кто читал этот топик
Автор Сообщение
Гость с юга
Старожил
Старожил


Зарегистрирован: Aug 6, 2003
Сообщения: 5377

Сообщение Добавлено: Пн Ноя 27, 2006 10:40 am Ответить с цитатойВернуться к началу

Цитата:

Правда, первая ссылка не открылась, а вторая не содержит мп3, но все равно приятно.

Митрич, вот здесь http://i-mp3.info/album1910.htm

_________________
Я лицо неподходящее.
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Ноя 27, 2006 2:14 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Средняя классика:

* * *

В городе, где задушен был император Павел,
даже вблизи от замка, где он задушен был,
есть монумент известный (скульптор его поставил).
Как он стоит, я помню. Чей монумент, забыл.

Мимо него налево, да через мост направо,
и по прямой на остров, - как его бишь? склероз, -
шёл я на днях не быстро, маршировал не браво.
Вот, бормотал, поди ж ты! как меня чёрт занёс.

Ах, решето - не память! Где же мои проценты?
Где золотые ночи в розах, серые дни во мхах?
Где граммофон стозвонный - чисто рояль концертный?
Диззи Гиллеспи, Фрэнк Синатра... ах, эти ночи, ах!

Впрочем, когда-то ими я "без руки и слова"
сам пренебрёг навеки, ради забыл чего:
то ли карманных денег, то ли всего святого,
то ли всего того, что... в общем, всего того.

Снова теперь в былые проблески и пустоты
двигался я с оглядкой. Но напевал меж тем:
где, северянка, где ты? как, меломанка, что ты?
бывшая мне когда-то уж и не помню кем.

Я про себя подумал: помню-то я изрядно;
но, без нужды признав, что помню (и, не дай Бог, люблю),
я поступлю не браво; впрочем, не браво - ладно,
главное, что не ново. Потому и не поступлю.

Тот, за кого ты замуж вышла тогда в итоге,
кажется, был ефрейтор. Значит, теперь сержант.
Вот уж, небось, реформы в бедном твоём чертоге!
Влево пойдёшь - гардина, вправо пойдёшь - сервант.

Диззи, небось, Гиллеспи даже во сне не снится.
Дети, небось, по дому носятся как слоны.
То-то была бы скука - в это во всё явиться:
здравствуйте, вот и я, мол. Только что, мол, с луны.

Впрочем, судите сами, может ли быть не скушен
кто-либо, то есть некто, моду взявший туда-сюда
шляться без ясной цели в городе, где задушен
был император Павел Первый, он же последний, да.

Будучи здесь проездом, я поступил не ново:
я сочинил сей опус и записал его.
Ради карманных денег, или всего святого,
или всего того, что... словом, всего того.

1993

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Ноя 27, 2006 2:17 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя классика:

ПЬЕСА

...снова она и он. Серый как мир сюжет.
Можно не продолжать. Киев, январь, любовь.
Свадебный марш, цветы. Утренний сладкий лепет.
Верю, ты будешь долгим, счастье моё!

Потом он уехал. Куда-то считать вулканы.
Сказал, что до марта. Вышло до сентября.
Никто не ответит, никто угадать не сможет,
чем эти недели жила она, как смотрелась...

Надо бросать перо. Нечего зря скрипеть.
Те же она и он. Где бы найти других?
Та же в глазах мольба. Тот же припев под утро.
Верю, ты будешь долгим, счастье моё!

Потом он уехал. Индейцев спасать каких-то.
Ни много, ни мало - на год. Или на полтора.
Никто не опишет, никто никогда не скажет,
зачем миновали дни её эти, в какую пропасть...

Надо менять глаза. Всюду она и он,
ветхие, как Сатурн. Снова визит, рассвет.
Снова почти чужой, еле знакомый голос.
Верю, не верю, здравствуй, счастье моё!

Потом он уехал. Искать Атлантиду, что ли.
На целую вечность - и ещё на один день.
Её не допросишь, она и сама не знает,
во что обошлись ей часы эти все, минуты...

Надо уйти в толпу. И затеряться там.
Хватит стращать людей мраком монастыря.
Здесь не монахов нет. Всяк подчинён уставу.
Веришь, не веришь, бедствуй, пой, уповай...

1994

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Ноя 27, 2006 2:33 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя классика:

* * *

Пешком с востока стремясь на юг,
смотрю на то, как везде вокруг
пылает ясный пожар зари,
такой прекрасный, что хоть умри.

Шагаю лесом. Вдыхаю мёд.
А сверху бесом пернатый сброд
рулады мечет, ведёт хорал:
"Умри, - щебечет, - момент настал".

Бреду полями. Тону в стерне.
А поселяне вдогонку мне
бормочут нежно, смягчив акцент:
"Умри, конечно. Такой момент".

Вхожу в колхозы. Гляжу в углы.
Навстречу козы. Волы. Ослы.
И все - о смерти. Какой-то бред.
Хотите верьте, хотите нет.

Тогда чуть слышно реку им я:
"Ошибка вышла. Увы, друзья.
Ваш клич безумен. Мне с вас смешно.
Ведь я же умер. Причём давно".

Они на это молчат в ответ.
У них на это ответа нет.
И, честь отдавши (прощайте, мол),
иду я дальше. Куда и шёл.

Плетусь по пашне, что твой генсек,
с высокой башни плюя на всех.
Рассветы брезжут. Страда гудёт.
Собаки брешут. Да зуб неймёт.

Что днесь, что завтра, душа моя,
от бронтозавра до соловья -
ничто не ново в твоём аду:
в начале - Слово, потом - к суду.
Молчи, немотствуй, душа моя.
Влачи поход свой, душа моя.

1991

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Ср Ноя 29, 2006 1:45 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

поздняя классика:

ДЖИМ

Двадцать лет, свирель, котомка,
лучший посох в мире, лучший кнут.
Джим - овчар в округе славный -
через реку стадо гонит вброд.
Все, казалось бы, нетленно,
все незыблемо - но Случай тут
как тут: привет, землетрясенье!
Дно колеблется и тонет скот...

В берег врос, молчит, не лает,
пес, помошник Джима, тоже Джим.
Нем и я. Моя отвага
вся ушла, на черном скрылась дне.
В сотый раз забыв, что зримый
мир вокруг скорее мним, чем
зрим, стою, смотрю, гадаю:
жизнь моя, иль ты приснилась мне?

Смехом смех, но я, должно быть,
тоже Джим, иначе что за пыл?
Сам же все привел в движенье,
сам расставил семафоры, плут.
Вялый слог, набросок бледный,
штрих, пунктир, сеанс гипноза - был и
сплыл, так - что по нем я стражду?
Что к нему мои все взоры льнут?

Зной дрожит, стога дымятся.
Край земли, хоть сядь и ноги свесь.
Двадцать лет, пустых, как космос.
Счастья вкус, житья иного след.
Скажут мне: уж не венец ли
долгих домыслов о Боге весь твой
здесь? Не это ль, скажут, Бог твой?
Вздор, скажу, такого слова нет.

1994


ранняя классика:

ВЕЧНОЕ СЛОВО

Из руин и забвенья, из пепла и крови,
законам любым вопреки,
возникает лицо, появляются брови,
из тьмы проступают зрачки.

И не нужно движений, достаточно взгляда,
как всё начинается вновь:
из бессонного бреда, из слёз и разлада
на свет происходит любовь.

О, как страстно бунтует и мечется глухо
невнятная гордость моя!
Но когда настаёт вожделение духа,
не волен противиться я.

И, напротив, когда вдохновение плоти
волнует и застит глаза, -
я нисколько не против, не только не против,
напротив, я полностью за!

Спотыкается разум, не в силах расчислить
конца и начала узнать.
И всё чаще бывает, что страшно помыслить,
хотя и возможно понять.

И всё чаще выходит, что смерть наготове,
а тайна Земли заперта.
И опять остаётся спасение в слове,
а прочее всё - суета.

Полагаюсь на слово, на вечное Слово,
и кроме него - ничего.
Обращаюсь к нему, как к началу земного
всего и иного всего.

Возвращаюсь, качаясь, как судно к причалу,
к высокому Слову Творца.
И чем более я подвигаюсь к Началу,
тем далее мне до конца.

1988

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Ср Ноя 29, 2006 2:40 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

поздняя классика:

ПРОСЬБА

Не умирай в камышах на подвижном песке, развернувшись лицом
к заозёрной норвежской деревне, откуда слышны
набирающий силу Борей да гудение ветхих
мельниц...

ни колокольных тебе, ни иных голосов...

Пусть я опять удивлюсь, отряхнув с лепестка дождевой
блеск на руины и яшмы осколок в залив уронив:
почему повисают над камнем волшебные капли
и, не коснувшись волны, почему застывает над ней самоцвет?

Не исчезай между двух равнозначных полей, на гремящем ходу,
в безвоздушной томясь тесноте, не своею
охотой катясь по железной дороге
к югу...

якобы к югу - не важно, сезон не сезон, -

к якобы тёплым стволам эвкалиптов... мой Бог! что за бедность!
Игры с магнитной стрелой... долгота, широта... Нужды нет,
хоть на белой Аляске твоё пресеклось бы дыханье,
разве тотчас в Калифорнии жёлтой не вспомнил бы я о тебе?

Чудом, ошибкой, останься в живых, возвратясь наконец
в неизбежный, центральный, любимый тобой, ненавидимый мною город...

девять предместий одно за другим миновав...

Пусть я застану тебя в мастерской, где глазам никаких
дел, кроме древней настенной тарелки... мой Бог! сколько тайн
мы на этой глазури недавно ещё различали!
В трещинах мелких её сколько раз ненароком читалась судьба...

Да, но теперь, по прошествии, может, какой-нибудь тысячи дней,
ненароком приблизившись, что мы на этой финифти
видим?

Что, приглядевшись, мы видим на ней? Ничего.

1993

эту песню надо слушать. она меня только недавно проняла, да как - такое было ощущение что совершается таинство вселенского масштаба - новое творение мира... или что Щербаков все вещи возвращает в Логос, в ту извечную Речь, о которой говорил Гераклит:

"Эту-вот Речь (Логос) сущую вечно люди не понимают и прежде, чем выслушать [ее], и выслушав однажды. Ибо, хотя все [люди] сталкиваются напрямую с этой-вот Речью (Логосом), они подобны незнающим [ее], даром что узнают на опыте [точно] такие слова и вещи, какие описываю я, разделяя [их] согласно природе [=истинной реальности] и высказывая [их] так, как они есть. Что ж касается остальных людей, то они не осознают того, что делают наяву, подобно тому как этого не помнят спящие."

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Ср Ноя 29, 2006 4:43 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

поздняя классика:

ШКОЛА ТАНЦЕВ 1

"Мы" - супплетивная форма
множественного числа от "я".
Грамматическая истина

Возьмите остров у края света,
немного флирта, немного спорта,
включите музыку, вот как эта -
четыре четверти, mezzo forte.

Прибавьте фрукты и пепси-колу,
в зените солнце остановите -
и вы получите нашу школу,
во весь экран, в наилучшем виде.

Но в лабиринтах её цветочных,
всё обыскав, осмотрев, потрогав,
вы не найдёте программ урочных
и никаких вообще уроков.

Пусть это дико для иностранцев,
насчёт учебы мы в ус не дуем.
Мы называемся школой танцев.
Но мы не учимся, мы танцуем.

Изгибы наши не столь пикантны,
чтобы заметили их за милю,
зато достаточно мы галантны
и толерантны к любому стилю.

Удел подвижников не грозит нам,
числа пророков мы не умножим,
мы только сносно владеем ритмом,
и это всё, что мы вправду можем.

Мы только там не шутя крылаты,
где сарабанда, фокстрот и полька,
но если нас вербовать в солдаты,
мы проиграем войну и только.

Сажать не надо нас ни в ракету,
ни за ограду к тарелке супа,
такие меры вредят бюджету,
и, наконец, это просто глупо.

А наши дети - о! наши дети!..
Больших протекций иметь не надо,
чтобы занять в мировом балете
таких мартышек, как наши чада.

Они послушны тому же звуку,
они умеют поставить ногу,
расправить корпус, направить руку...
Они танцуют - и слава Богу.

От их ошибок нам мало горя,
до их стремлений нам дела мало.
Не всё ль равно, у какого моря
они построят свои бунгало?

Расслышать бурю за плясом дробным
не доведётся ни нам, ни детям.
Земля провалится - мы не дрогнем,
погаснет небо - мы не заметим.

Когда же встретимся там, за гранью,
мы скажем детям: "Привет, ребята!
Не подвергайте меня дознанью,
искусство танца не виновато.

Однако стоит оно недорого,
Мы доказали сие на деле:
косая целилась очень долго,
но увернуться мы не успели..."

1991

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Ср Ноя 29, 2006 5:04 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Вот две песенки на военную тематику. средняя классика:

* * *

Что такое есть я - на фоне
всех тех, кто машет мечом?
Тех, которые вечно в форме,
в отличной форме причём?

Тех, которым всегда почтение,
десять их или сто...
Что такое есть я в сравнении
с ними? Просто ничто!

Ах, ребята-красавцы-воины!
Жаль, что нету войны:
вы накормлены и напоены,
только что не пьяны!

Каждый скроен могучим ладом.
Сажень косая в плечах.
И любо-дорого оказаться рядом,
когда шагаете вы парадом:
окинешь взглядом - и темнеет в очах.

Вы пленительны, вы прекрасны!
Везде, кого не спроси,
с этим мнением все согласны.
И всем за это мерси.

Слов и сил я не трачу попусту,
даром хлеба не ем,
но пред вами я всё же попросту
пыль, не более чем!

Вы идёте по плацу голому,
гордо знамя неся;
вам не скажешь - выше, мол, голову!
Выше просто нельзя.

Сила брызжет из вас ручьями,
движенья полны огня.
Недаром мир именует вас орлами
и тиграми, или даже львами.
Тягаться с вами - это не для меня.

Я не лев, и не коршун скорый,
глядящий зорко окрест.
Ах, я даже не волк, который
homo homini est.

Для сравненья с собой я даже
зверя не подберу, -
слишком я растворён в пейзаже,
особенно - ввечеру.

Свежий сумрак, полная фляга.
Пожитки все налицо.
Знай катись, моя колымага,
вертись, моё колесо!

Что ж... скорей всего, очевидно,
моя невзрачная стать
сравнима с кошкой, которая, съев повидло,
сидит на крыше, где ей всё видно.
Но так солидно, будто умеет летать.

1990


МАРШ КРОТОВ

Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.

Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.

Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.

Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.

Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.

И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.

Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой, -
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно, -
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.

Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.

1993

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Сб Dec 02, 2006 1:35 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

раз уж в другой теме речь зашла о "Белой гвардии", то позволю себе отвлечся от Щербакова к Белой гвардиии Зое Ященко:

ПОДРОСТОК

Шагаю по серым крышам,
Ныряю в дворы-колодцы,
За трубы цепляясь шубой,
Макушкой касаясь птиц.
Глотают оконные ниши
Наплывы скупого солнца,
Ветер срывает грубо
Шелест с любимых страниц.


Я Вас непременно встречу
Где-то на летнем закате,
Мы сядем на край карниза,
Свесив ноги в Неву.
Вы расправите плечи,
Их пледом укроет прохлада,
Я Вам расскажу в этот вечер,
Как я без Вас живу.


Все так же дымят заводы,
Безрадостно смотрят лица,
Все те же сидят уроды,
Таких же судят убийц.
А те, кто уже судимы,
Все так же хотят свободы.
А те, что совсем свободны
Смотрят из окон больниц.


Безмолвно идут отряды,
Бездомно живут народы,
А женщины шьют наряды
И будто чего-то ждут...
Мерцают во тьме экраны,
И странствующие шаманы
Врачуют чужие раны -
Они этот мир спасут.


И только нелепый мальчик,
Влюбленный смешной подросток,
Стоит под окном мадонны
Пугалом птичьих стай.
Он тоже пока не знает,
Что с ним случится завтра.
Он так невозможно счастлив,
Он приглашен на чай.

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...

Последний раз редактировалось: Андрей Б. (Сб Dec 02, 2006 2:39 pm), всего редактировалось 1 раз
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Сб Dec 02, 2006 2:03 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

"Белая гвардия":

ФАКУЛЬТЕТ ЖУРНАЛИСТИКИ:

Она сшила себе очень модную юбку
Из какой-то дешевой и тоненькой ткани,
Она курит отчаянно черную трубку
И мечтает увидеть себя на экране.


И выходит она на крыльцо института
В окружении мальчиков юных, безусых.
Без внимания к ней не проходит минуты,
Чем немало расстроены барышни курса.


У нее удивительно длинные ноги
И глаза восхитительно синего цвета,
Для нее срифмовали влюбленные вздохи
Два ужасно талантливых местных поэта.


Ей так нравится имидж богемного мира,
Болтовня об искусстве за чашечкой кофе,
Ей осталось полшага до спальни кумира,
Говорят, у него чисто греческий профиль.


В этом городе слишком свободные нравы,
Ей досталось немало и зрелищ, и хлеба,
Ей осталось полшага до денег и славы
И совсем уж немножечко до звездного неба.


Ей богатый старик снять пальто помогает,
Эпатируя лысиной радиоактивной,
И пока он в бокалы нектар разливает,
Ей становится вдруг и смешно, и противно.


Но когда мимо окон ее пробегает
Длинноногая школьница в платье нарядном,
Синеглазым огнем на лету обжигая,
Как ей хочется, Боже, вернуться обратно!

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Сб Dec 02, 2006 2:32 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

"Белая гвардия":

КАФЕ НА ТРОТУАРЕ

Переулочек, сень акации,
Пара столиков на тротуаре,
Будто кадры из анимации -
Индианки в пурпурных сари.


Ветер с моря играет зонтиком,
Юность скрипки и терпкость манго,
Гимназистка с седым поклонником
Бесподобно танцует танго.


Взрывы хохота, виски с содовой,
Млеет лодка во мгле залива.
Говорят, повезло с погодою,
Море ласковое на диво.


На востоке вершины горные
Догорают в огне заката,
В черных смокингах негры черные,
Кисти белого винограда,


Запах пряностей в нежном воздухе,
Ночь, подкравшись, огнями брызнет -

И ничего... совсем ничего...
Что напоминало бы мне о моей неприкаянной жизни...

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Вс Dec 03, 2006 2:36 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Щербаков. средняя классика. одна из самых величественных и прекраснейших его вещей:

РОЖДЕСТВО
(колебания)

От начальной, навязчиво ноющей ноты,
каковую в костёле в четверг ординарный
на органе твердит без особой охоты
ученик нерадивый, хотя небездарный, -

до тамтама в пещере, где высится дико
черномазый туземный кумир-недотрога,
перед коим шаманы для пущего шика
сожигают воинственный труп носорога;

от вождя монастырской общины,
говорящего вслух по тетрадке,
что миряне не суть человеки
и достойны кнута и вольера, -
до такой же примерно картины,
но в обратном, зеркальном порядке
отражённой давно и навеки
в оловянных глазах Люцифера;

от кисейной спиритки, чьи пассы
что не ночь, повергают в нокдаун
и её, и её корифея,
колдуна-антиквара с бульвара, -
до вполне богомольной гримасы
на лице робинзона, когда он
снаряжает бумажного змея
для поимки воздушного шара;

от фигурных могильных, нагрудных, нательных
разномастных крестов мишуры многоцветья -
до пунктирных, что спрятаны в стёклах прицельных,
и косых, означающих номер столетья;

от пустыни, где город, внезапный, как манна,
пилигрима пленяет повадкой минорной, -
до морей, чьё спокойствие выглядит странно,
а цунами с тайфунами кажутся нормой;

от одной ясновидческой секты,
из которой не выбьешь ни звука, -
до другой, не привыкшей терзаться
и поэтому лгущей свободно;
от усердья, с каким интеллекты
вымеряют миры близоруко, -
до завидной манеры мерзавца
что угодно считать чем угодно;

от письмен, где что дело, что слово, -
до холерных низин, где пожары;
от застывшего в небе салюта -
до морозного, смрадного хлева;
от угла колпака шутовского -
до окружности папской тиары;
от меня, маловера и плута, -
до тебя, о Пречистая Дева.

1992

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Dec 04, 2006 3:43 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя классика:

ЗАВЕЩАНИЕ БЕЗУМЦА

Спешите видеть: небывалый номер, зрелище, курьёзный феномен!
Я, Имяреков, обыватель с виду, лирик, не противник перемен -
имею способ, не вставая с кресла, молча и с такой же простотой, с какой дышу,
в устройство мира привносить добро и разум, совершенство и покой. И привношу.

Уже немало результатов важных дал мой труд, а сколько ещё даст!
Я снизил смертность, холода смягчил, улучшил очертанья государств.
Я поднял храмы, углубил колодцы, ночь укоротил, отправил вспять десятки вьюг;
плюс медицина, просвещенье, транспорт - можно продолжать перечислять, но недосуг.

Родимый город вправе спать спокойно, ибо - я увёл не только крыс,
но также кошек - до единой, подчистую всех и многих сам загрыз.
Теперь он смело, то есть город, может чувствовать себя как вольный рай среди степей!
Ты слышишь, город? Нет, увы! Ты как всегда не слышишь. Ладно, почивай. Дыши ровней...

Спешите видеть: уникальный случай, новый, невозможный при царе!
Движеньем мысли я бужу окрестный сумрак, точно кочет на заре.
Я, мнемотехник, домосед завзятый, баловень, любитель серых дней и тёплых зим,
смещаю горы, времена дроблю - и всё одной фантазией своей. Ничем иным.

Но подождите: пробегут столетья, мир грядущий встанет к рычагам.
И мы посмотрим - мне ли он своё спасибо скажет, или же вот вам,
вам, президенты, ветераны партий, кормчие, гиганты - или мне, кто слаб и мал,
и в чьих твореньях надлежит к любому слову прибавлять частицу "не". Я всё сказал.

1990

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Dec 04, 2006 4:11 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя крассика:

ДИКТАНТ

Профан по всем остальным наукам -
ладно, я не о тех талантах.
К чему к чему, а к дворцовым трюкам
ты мог привыкнуть ещё в инфантах.
Расчесть хотя бы азы карьеры
монарх обязан уметь вслепую.
Бросаем всё, принимаем меры.
Садись, записывай, я диктую.
Поскольку аз есмь церемониймейстер,
сиречь действительный магистр, молчи, не спрашивай - чего.
Сам чувствуешь, должно быть,
вопрос нелеп, ответ - всего, всего, всего, всего...

Премьер-министра позвать - и в морду.
Пажа казнить, королеву выгнать.
Сыграть с Европой на выход к морю.
Во что не важно, главное выиграть.
Казна грязна? велика забота.
Такие деньги, если подумать,
мы сами в силах отмыть в два счёта.
Но ты не пойдёшь мыть. И я не пойду мыть.
Рабы не мы. Тут есть и помоложе.
Мерзавцев набран полный штат, молчи, не спрашивай - зачем.
Волк волку не опасен,
наоборот. Так вот - затем, затем, затем, затем...

Какой же ты, я не знаю, глупый!
А между прочим, давно за тридцать.
Вели болтливой и мокрогубой
фронде заткнуться или закрыться.
Ползком не вышло, возьмёшь наскоком.
Перед "возьмёшь" поставь запятую.
В особых случаях - я под боком.
Не спи, записывай, я диктую.
Поскольку аз есмь церемониймейстер,
мне этот утренник вести, молчи, не спрашивай - куда.
Чу! слышишь отголоски?
Бинокли зришь? Так вот - туда, туда, туда, туда...

1994

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Dec 04, 2006 4:16 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя классика:

* * *

Издалека вернувшись туда, где не был долго,
взамен жилья и счастья, найду пустые стены.
А в цветнике у дома за чугуном ажурным
увижу плоский камень, прочту на камне имя -
и, прислонясь к решётке, произнесу в смятенье:
"Ну, как же так, Мария? Я ожидал иного.
Я думал, ты ещё раз спасёшь меня, как прежде.
Я был в тебе уверен. Я полагал, ты можешь всё..."

И шевельнётся камень, и покачнутся стебли.
И я услышу голос, который внятно молвит:
"Меняй дорогу, путник. Ты был не прав, как видишь.
Я не богиня вовсе, и не колдунья даже,
хоть и могу такое, чего никто не может:
могу не знать отрады, могу не быть любимой,
могу не ждать, не помнить, могу не петь, не плакать,
могу не жить на свете, но не могу не умирать..."

И снова всё умолкнет. Но вскоре тихим шагом
из дома выйдет некто - должно быть, местный сторож -
и спросит, чем обязан. И я солгу поспешно,
что перепутал адрес. И повернусь к воротам.
И засмеётся камень, и отшатнутся стебли.
И тихим шагом сторож пойдёт обратно к дому,
чтоб начертать отметку в своей учётной книге.
Так превратится в прочерк то, что когда-то было мной...

1991

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Dec 04, 2006 4:46 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средний Щербаков:

ЭТО Я

Это я, а не ты, соглядатай, и не прочий какой-либо, вне.
Это я, а не всякий десятый, не оно, не они, не оне.
Это я - извлечённый из колбы на манер неваляшки без рук,
без ног -
экспонат, означающий сколь бы ни волшебный, а всё же лишь звук.
Или, максимум, слог.
Это я, кто пяти континентов не видал, ибо жил на шестом.
Это я, кто своих документов не читал ни досель, ни потом.
Это я, кто в шагу от поживы оступался, хотя норовил
след в след,
почему-то боясь перспективы оказаться резвее, чем был.
Почему бы и нет?
Это я, на размер ли, на вес ли, всё равно, не они, не оно.
Даже если не я, даже если и никто - всё равно, всё равно.
Это я, из кюветов обычно выбиравшийся жив а не мертв.
Но тих.
А потом заявлявший публично, что искусство не требует жертв,
никогда, никаких.
Это мной бюрократ тупорылый помыкал от звонка до звонка.
Это мне серафим шестикрылый жала не дал, лишив языка.
Это мой разностопник ругая, огорчался ценитель (что юн,
что сед),
неподъёмным его полагая для семи синтетических струн.
Почему бы и нет?
Это я, слёзы ливший с не меньшей частотой, чем кричавшие "пли!"
Это я, ста друзей не имевший; уж не знаю, при чём тут рубли.
Это я, избегавший обмана, испытуя презренный металл
на зуб.
Это я, отрицавший тирана не за то, что он зверь и вандал,
а за то, что он глуп.
Это звон хрусталя и алтына, это радуга ртути и льда.
Экспонат, эшафот, гильотина, то есть нет, то есть да, то есть да.
Это я, на стене Валтасара нацарапавший только что весь
сей бред.
А спасётся ль затем от пожара эта рукопись, право, Бог весть.
Почему бы и нет?
Это я, чьи капризные губы всё никак не закончат куплет.
Почему бы и нет, почему бы, почему, почему бы и нет?

1993

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Dec 04, 2006 8:46 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

поздняя классика:

ИНТЕРМЕДИЯ 2

Знобит ли, свело ли поясницу -
народ, небось, не фраер:
тотчас галдит о Судном дне.
Град выпал - бегут уж к ясновидцу.
Сломалась водокачка - готовятся к войне.
Ай, скучно, скучно мне!

Марсель Пруст, а также Анатоль Франс
на месте на моём бы
уткнули бы персты во лбы
и сходу б запели про погоду б,
воспели б водокачку - и преуспели бы.
Ай, скучно, скучно мне!

Ужо я напялю на запястье
да книзу циферблатом
часы да со стрелой златой -
и сяду проветриться в ненастье
в любимый свой автобус, в 666-й.
Ай, скучно мне!

Пускай там, в смятении и давке,
попутчик-ветеран мне
заедет костылём меж глаз.
Господь с ним. Он даром что в отставке,
а маршал очевидный. Пожалуй, промолчу.
Ай, маршал, скучно мне!

Кого бы в 666-й раз
спросить, зачем на свете
ничем я до сих пор не стал?
Марсель Пруст, а также Анатоль Франс
про это сочинили, небось, по тысяче томов.
Да кто же их читал?

1995

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пт Dec 08, 2006 6:35 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

сама-пресамая предклассика. Щербакову - 15 лет.

* * *

Ах, почему, господа,
не родился я тогда, в те года, в те, когда
на земле в пещерный век
процветал и гулял
первобытный человек.

Там был бы я как герой, о друзья,
жил в пещере под скалой, схоронясь от зверья,
и была бы там со мной под звездой золотой
неандерталочка моя.

Ребята, там мамонты гуляют,
там ящеры летают,
там троглодиты воют, лают,
и главное, там нет моей жены.
Там дышится просторно,
там спится без снотворных,
там звёзды в небе чёрном
светят с вышины.

Ах, почему, господа,
не родился я тогда, в те года, в те, когда
открывали берега,
в те века корабли
смело шли на край земли.

Там был бы я капитан Магеллан,
я б о скалы разбивал капитал бытия
и была бы там со мной под звездой золотой
флибустьерочка моя...

Ребята, там караваны, шлюпки,
там капитаны - трубки, рубки,
там рестораны - кубки, юбки,
а главное, там нет моей жены.
Там дышится просторно,
там спится без снотворных,
там звёзды в небе чёрном
светят с вышины.

Ах, почему, господа,
не родился я тогда, в те года, в те, когда
ветром сдуло города,
посреди тишины,
после ядерной войны.

Там был бы я господин, и один
по просторам бы бродил, пустоту бороздил
а со мною никого, никого, никого,
но это тоже ничего.

Ребята, там - тихие долины,
там голые руины,
там улицы пустынны,
но главное - там нет моей жены.
Там дышится просторно,
там спится без снотворных,
там звёзды в небе чёрном
светят с вышины...

<1978>

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пт Dec 08, 2006 11:45 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

средняя классика:

* * *

Русалка, цыганка, цикада, она понимать рождена
густой разнобой вертограда, громоздкий полёт табуна.
В канкане вакхической свадьбы, полночных безумств посреди,
она жениха целовать бы могла. Но не станет, не жди.

А станет, вдали от сатиров, менад и силенов ручных,
столичных смущать ювелиров, тиранить портных и портних.
Укрывшись во мрак чернобурки, в атлас, в золотое шитьё,
в холодном сгорит Петербурге холодное сердце её.

И жизнь эта будет напрасна, со всякой другой наравне.
И хватит о ней, и прекрасно. Теперь обо мне, обо мне.

Я мог бы, к примеру, майором всемирных спасательных сил,
зевая, лететь гастролёром, куда Красный Крест попросил.
Ни ямба не чтить, ни бемоля. А выйдя в отставку, осесть
у самого синего моря, у самого что ни на есть.

Но вместо того, от обиды кривясь, поведу под уздцы
бемоля и ямба гибриды, добро хоть не льва и овцы.
Моей погибать без браслета руке, голове - без царя.
И самого чёрного цвета мне будут встречаться моря.

И всё это будет досадно, смешно и т.д. и т.п.
И хватит об этом, и ладно. Теперь о тебе, о тебе.

Но только зачем эти взмахи, зачем этот плеск через борт?
Ты явно напуган, ты в страхе таком, что сбежал бы, да горд.
Едва приступил я к рассказу, а ты уж и белый совсем.
И сразу закуривать, сразу закуривать, сразу. Зачем?

Уймись, не греми кандалами, тебе повезёт, повезёт.
В твоей поднебесной программе никто ничего не поймёт.
В тебе согласятся как раз два фарватера: твой и ничей.
Ты светлая точка пространства, тандем, совпаденье лучей.

Дерзай, мизерабль грандиозный. Быть может, за твой-то визит,
смягчившись, каратель межзвёздный и нас, остальных, извинит.

1992

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Янв 22, 2007 10:10 am Ответить с цитатойВернуться к началу

Предщербаков (написана им в 18 лет) одна из моих любимых песен:

ФЕВРАЛЬ

Ах, оставьте вашу скуку!
Я не верю в вашу муку...
Дайте руку, дайте руку
и забудьте про мораль.
Повернитесь вы к окошку,
там увидите дорожку,
где уходит понемножку
восемнадцатый февраль -

Повернитесь вы к окошку,
там увидите дорожку,
где уходит понемножку
восемнадцатый февраль!..

Я скатился со ступенек,
был букет, остался веник -
нету денег, нету денег
и не будет, как ни жаль...
Вы прекрасны, дорогая!
Я восторженно моргаю,
но попутно прилагаю
восемнадцатый февраль -

Вы прекрасны, дорогая!
Я восторженно моргаю,
но попутно прилагаю
восемнадцатый февраль.

Восемнадцатая вьюга
вновь меня сшибает с круга,
Восемнадцатой подругой
вы мне станете едва ль -
пусть меня не хороводит
ваша ласка в непогоде -
Я и рад бы, да уходит
восемнадцатый февраль -

Пусть меня не хороводит
ваша ласка в непогоде -
Я и рад бы, да уходит
восемнадцатый февраль.

Вот такой - не по злобЕ я,
просто стал еще слабее
и прикинулся плебеем,
романтичный, как Версаль...
А тонуть я буду в спирте...
Дорогая, вы не спите?
Я уйду, вы мне простите
восемнадцатый февраль -

Лай-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла,
Лай-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла,
Лай-ла-ла-ла-ла-ла-ла-ла,
Лай-ла-ла-ла-ла-ла-ла!..

...А зачем же нам тоска-то?
А весна уже близка так -
а достать бы нам муската
и разлить его в хрусталь!
Я все раны залатаю,
я растаю, пролетая,
я дарю вам, золотая,
восемнадцатый февраль!..

Я все раны залатаю,
я растаю, пролетая,
я дарю вам, золотая,
восемнадцатый февраль...

1981

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Дмитрий Вайнштейн
Старожил
Старожил


Зарегистрирован: Apr 28, 2003
Сообщения: 838
Откуда: Москва

Сообщение Добавлено: Пн Янв 22, 2007 11:29 am Ответить с цитатойВернуться к началу

Вот, думал, когда же до 18-го февраля-то дойдет... Единственная (по-моему) песня Щербакова, которую я слышал - еще давно, в университетские годы... Наверное, она и предопределила мой неинтерес к дальнейшему знакомству с творчеством сего автора (извиняюсь за ложку дегтя, но я всего лишь говорю о собственных предпочтениях).
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Янв 22, 2007 1:15 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Дмитрий Вайнштейн писал(а):
Вот, думал, когда же до 18-го февраля-то дойдет... Единственная (по-моему) песня Щербакова, которую я слышал - еще давно, в университетские годы... Наверное, она и предопределила мой неинтерес к дальнейшему знакомству с творчеством сего автора (извиняюсь за ложку дегтя, но я всего лишь говорю о собственных предпочтениях).


О вкусах не спорят icon_smile.gif но все же по одной песне далеко не всегда возможно вынести адекватное впечатление о творчестве автра в целом.. тем более что эта песня незрелого Щербакова, когда.я повторяю, ему было всего 18 лет. И кстати, сам Щербаков очень не любит песни из того периода его творчества (конец 70 - начало 80-х), стыдится их и никогда или почти никогда их не исполняет и ему вообще неприятно о них вспоминать.. Я-то считаю уже и ее шедевром - но при этом понимаю что по равнению с более поздним Щербаковым это шедевр весьма незрелый, зеленый. Почему я постоянно говорю - предщербаков, раннеклассический Щербаков, среднклассический Щербаков позднеклассический Щербаков, постщербаков. а сейчас уже идет постпостщербаковДа потому что все эти названия. деления на периоды отражают не просто изменения, рост и т.д. - а отражают такие такие изменения, что кажется - эти песни написали сорешенно разные люди! Мое знакомство со Щербаковым началось не с "Февраля", а с ранней и средней классики. Февраль же - это предклассика. И когда я впервые услышал предклассического Щербакова (альбом "Шансон", который как раз начинается с этой песни) - я вообще не узнал его! Мне показалось, что поет другой человек - настолько другой была интонационная структура, содержание, атмосфера песен по сравнению с тем, что я слышал из более позднего щербакова. А если сравнить тот же "Февраль" и какую нибудь песню из постщербакова - скажем - "Удачный день" - то это, как я уже говорил, такая же разница, как между жизнью и смертью.. мне до сих пор не до конца понятно, что же все-таки объединяет такие разные песни?

Поэтому, имхо, невозможно уловить Щербакова по одной песне.. есть люди котрые равнодушны или которым не нравится ранний Щербаков - но котрые впролне в восторге от позднего Щербакова или постщербакова.. есть те, которым резко не нравятся поздние песни, но которые в восхищении от его ранних песен. есть люди, котрым нравится только средний период.. есть те, которые любят всего щербакова (я, например. да и то - нельзя сказать что мне особо нравится постщербаков.. просто в каждом из периодов я нахожу близкие мне песни, котрые могут быть совершенно непохожи на песни из другого периода). А есть те, которым Щербаков в принципе не симпатичен в целом и которые даже относятся к его творчеству с открытой неприязнью - и таких тоже достаточно много.. но я не встречал еще ни одного человека, более-менее культурно развитого, которого Щербаков оставил бы совершенно равнодушным... Он влияет на слушателей и рождает у разных людей зачастую совершенно противоположные чувства, мысли и отношения.

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Янв 22, 2007 1:50 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

несколько стихотворений (именно стихотворений, а не песен) из раннего Щербакова. Входят в особенный щербаковский цикл "Монологи странствующего рыцаря", представлячющий собой чередование стихов и песен (по одному стиху и одной песне на каждый месяц года). Совершенно удивительное произведение. Рекомендуется слушать в исполнении автора)) я выбрал только несколько особенно приглянувшихся мне стихотворений

* * *

Я пломбы сорвал с сундуков и с чуланов,
Я крышки и двери открыл, распахнул,
И выгрузил на пол скопление планов,
И все хорошенечко перетряхнул.
Все вспомнил, задумался, разбередился,
И каждый кусочек в руках повертел -
Над тем усмехнулся, над тем прослезился...
Но брать их в дорогу не захотел.
Зачем мне багаж помышлений убогих?
Зачем мне вещей бременящая кладь?
Я их все равно растерял по дороге.
А если я пуст, то чего мне терять?
Я все оставляю. Я крылья расправил.
Но знайте, коль встретит меня западня,
Что я в этом доме свой облик оставил -
Так пусть он вам станется вместо меня.
Но только не стоит его домогаться,
Тянуть его в игры, неверьем стегать.
Ему восемнадцать, всего восемнадцать,
Пусть он не умеет мосты поджигать.
Пока не мешают жестокие сроки,
Пусты сундуки и чуланы чисты,
Пока не влечет его к дальней дороге -
Пусть он остается. И строит мосты.


* * *

И вновь, то ли чудится мне, то ли снится,
Как, ночь разбивая, летит колесница,
К темнице моей экипаж подьезжает,
И верные слуги меня похищают.
Фамильным гербом прикрываюсь нетвердо,
И смотрит с герба лошадиная морда.
И глаз ее серый укор источает -
Меня уличает, меня уличает.
Простите, о лошади! Я самозванец.
Опять я забрался в чужую карету,
Похитил у воина спящего ранец,
Набил его златом и еду по свету.
Чужая медаль золотится на шее,
И чья-то печаль холодит из-под маски.
Чужие сюжеты я разумом грею
И с чьей-то палитры ворую я краски.
И ловят меня... Не меня, а другого,
А я ускользаю, а я улетаю,
Но в списке повешенных вместо чужого
Свое позабытое имя читаю.
Украли меня. Разменяли монету.
Впихнули другую мне душу под ребра.
И снова сажусь я в чужую карету -
А мир к самозванцу не хочет быть добрым...



* * *

Ну вот он, мой путь. Фонари, полустанки,
Вагонная дрожь, телефонная ощупь,
Копыт перестук, громыханье тачанки,
Неведомый город, вокзальная площадь.
Спокойные лица похожих прохожих.
Капель за окошками сумрачных комнат.
Несмятое ложе. Мурашки по коже.
Я был там - и что же? И нечего вспомнить.
Вот разве что смуту зрачков очумелых
И губ помертвелых в греховной метели,
Когда на подносе в руках неумелых
Дрожа, подстаканники тихо звенели.
Ах, бросьте! Я был там. И что же? Все то же.
Лишь изредка вздрогнет перо виновато.
Лишь изредка схватит морозом по коже...
И адрес остался - да нет адресата.


* * *

Сквозь сон насчитал я двенадцать ударов.
Пробили часы. Разумеется, полночь.
Остыл мой камин, и погасла сигара.
А где-то в ночи прокричали "На помощь!".
Я в кресле, укутавшись клетчатым пледом,
Дремлю неизменно, курю, улыбаясь.
Звонит телефон, я судачу с соседом.
И все - так наощупь и не просыпаясь.
Смыкаются веки, отдавшись покою.
Мечтой поступаюсь, купаюсь в недвижье.
...Но те же колеса стучат подо мною,
Хоть я их не слышу, хоть я их не вижу.
Я клетчатым пледом, как клетчатым бредом,
Укрылся, не внемлю слезам и расстройствам -
Но сетчатым следом, решетчатым светом
Приходит и будит меня беспокойство.
И я просыпаюсь. Отставивши кресло,
Бреду, оступаясь, в дождливую полночь,
Поверив, что что-то сломалось, воскресло,
И где-то в ночи прокричали "На помощь!"...



* * *

Эх, Санчо... А я на судьбу не в обиде.
Вот только от ржавчины стонет телега,
Да труден наш путь - то по льду, то по снегу.
Эй, боги весенние! Что вы там, спите?
Пускай кузнецы обновят нам подковы,
Дорожную песню споет нам шарманщик.
Пора нам нарушить обет бестолковый.
Пора торопиться. Докуривай, Санчо.
Нас снова влекут города и деревни,
Нам встречные машут, нам песня несется,
Нас манят к себе кабаки и харчевни,
И путь не разбит, и не сохнут колодцы,
И ветер играет на нежной свирели,
И крыльями в такт ему хлопают птицы...
Да что вы там, боги - совсем одурели?
Закуривай, Санчо. Куда торопиться?


* * *

И снова, и снова срываюсь на волю
И медленно еду по чистому полю.
Настольною лампою путь освещаю,
Тяжелою цепью на шее мотаю.
А справа и слева - болота с чертями,
Земля под ногами изрыта кротами,
На каждом шагу - то покойник под снегом,
То смерть с топором, то разбойник с ночлегом.
Ползу, проклиная нелегкую долю,
По длинному-длинному минному полю.
Опять и опять, как сапер, ошибаюсь,
И снова взрываюсь и в небо взвиваюсь,
Лечу без дороги, оставивши дома
Свои космодромы, свои космодромы.
А силы нечистой и в небе хватает,
И в космосе тоже пираты летают,
Туземцы мелькают, грызет ностальгия -
Но к вам не вернусь я, мои дорогие.
У вас новогодье все ближе и ближе,
А я, как известно, январь ненавижу...
Петух прокричал, я надрывисто свистнул -
И, как нарисованный, в воздухе висну.



* * *

Чего я не видел? Какою рекою
Не плыл я в тумане, ковчег не построив?
Какою тропою не брел с перепою,
Нетвердой ногою фиксируя сбои?
Какого не ведал я хлада и зноя,
Рыданья и хохота, крови и гноя?
Какое мне счастье - другое, иное, -
Злорадно смеялось подчас за спиною?
Чего я не слышал, над пропастью стоя?
Что крылось за эхом метельного воя?
Не крик ли надежды, усиленный втрое?
Не звон ли богатств, унесенных игрою?
Чего я не понял? И чьею рукою
От собственной совести был далеко я?
И бредил тоскою, не ведал покоя...
Ах, горе людское! Чего ж ты такое?

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пн Янв 22, 2007 4:16 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Вот песня позднего Щербакова (уже на переходе к постщербакову). Можно сравнить с теми ранникми стихами. котрые я привел в предыдущем посте и сказать - много ли общего? и что общее? я вот. например, не могу найти это общее - настолько они, на мой вкус, непохожи (когда слушаешь в исполнении автора, эта непохожесть становится совершенно очевидной) - тем не менее общее есть. Есть какая-то одна парадигма, в которой существуют совершенно непохожие песни.

ПОСЕЩЕНИЕ

Не усердствуй, на этих трёхстах стеллажах - в основном
криптограммы, лишь кое-когда - логарифм, палиндром...
Но интимных посланий ты здесь не найдёшь ни строки.
Шлют в избытке, да мне сохранять не с руки.

Этой ширмы не трогай, за ней пусть не гибель, но риск:
там ютится - отнюдь не наложница, нет - василиск.
Он не кормлен, но если бесшумно его миновать,
не проснётся. Полицию можешь не звать.

Эти с тонкой фигурной резьбой вертела-близнецы
суть антенны для ловли особых лучей и пыльцы,
но не больше. Не розги для дам, не ещё что невесть.
Успокойся, антенны на место привесь.

Прямо драма, насколько у страсти глаза велики.
Кстати, помни: в подполье как раз под тобой - ледники.
Вряд ли стоит, всем телом вращая, ломать реквизит.
Распалишься, намокнешь. Тебя просквозит.

Угловой же камин не расценивай как таковой:
в эту утварь вмонтирован мной типовой бытовой
генератор погодных сюрпризов... При чём тут постель?!
Не свирепствуй, ведь ты же не следователь.

Трижды в сутки - в одиннадцать, в семь пополудни и в три
на рассвете - я утвари сей говорю "говори",
и несётся циклон в Вавилон, ураган в Мичиган.
Жрец дельфийский в сравненье со мной - мальчуган.

Если то, что в твоём называется "спать" словаре,
посещает одних еженощно, других - по поре,
то (не всех же к одним и другим причислять, господа!)
я из третьих. Из тех, что не спят никогда.

Не вибрируй, дыши через раз, в остальном я вполне
зауряден. И что у других при себе, то при мне:
сердце справа, зелёная кровь, голова на винтах...
и довольно. Давай рассуждать о цветах.

Я люблю гиацинты. А ты?

1993

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Андрей Б.
Модератор
Модератор


Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.

Сообщение Добавлено: Пт Апр 13, 2007 12:15 pm Ответить с цитатойВернуться к началу

Щербаков, постклассика:

ЧУЖАЯ МУЗЫКА 2

Всё сбылось, кроме двух там, трёх,
четырёх больших кутежей. Оно бы и ладно.
Досада не в том. Досада смотреть и видеть,
как - блестящ, серебрист, как Вера Холодная
или там кто - прошёл, не вернётся.
Ну да, человек. Или закат, не знаю...

В Альпах был, в Алабаме был,
в Аргентине, в Арктике - был. В Венеции - не был.
Такая беда. Дивный, должно быть, город.
Мимо всюду сновал жандарм,
ибо что он, если не я? Прискорбное сходство.
И тождество тож. Однако закат прискорбней.

Всё сбылось, полюса сошлись.
Петербург и Москва срослись. Никто не заметил.
Досада опять. Но чем перебьёшь досаду?
Чем уймёшь ходока, коль скоро
что он, если не мы? Включая жандарма.
Ходи, не ходи - пройти всё равно придётся.

Звёзды пали на землю. Жили,
умерли в Беверли Хиллз. Никто не заплакал.
Такая беда. Впрочем, беда ли? Или
деньги сжечь, содержанку прочь
и слюне приказать не течь? Оно бы и можно.
Да сам не возьмусь - пускай персонаж дерзает.

Ибо что он, если не я?
Рисуешь вроде лицо, а это изнанка.
Турнир миновал. Я был не последний всадник.
Всех догнал. Виноват ни в чём.
Перспективы более чем неправдоподобны.
Ещё повезло. Другой бы давно опешил.

Мимо трезво скользит вода.
По воде ползёт грузовоз. Везёт клавикорды.
Полезная вещь. Удачно я глянул сверху.
Дюжий кормчий себе сидит
на корме. В зубах "Голуаз", в руке зажигалка.
Добро не кистень. Молчу, подаюсь, темнею...

Кормчим был, "Голуазом" был,
грузовозом, кажется, был. Водой, всё же, не был.
Такая беда. Любите меня не слишком.
Что, Фортуна, сказать твоим
тенорам, когда запоют, коль скоро услышу?
А, вот и они. Скажи им сама, что хочешь.

1997

_________________
Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Посмотреть профильОтправить личное сообщение
Показать сообщения:   
Начать новую тему Ответить на тему Кто читал этот топик
Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете голосовать в опросах
 
Reveal.ru - дружественная критика МЦХ (Международная Церковь Христа)
(c) Авторское право сайта Reveal.ru. Все права сохранены.
При полной или частичной перепечатке обязательно указывать авторство Reveal.ru.
К тому-же, при цитировании в сети интернет, убедительно просим ставить гиперссылку на Reveal.ru
Copyright 2006 © by PHP-Nuke :: Открытие страницы: 3.396 секунды
:: Связаться