Зарегистрирован: Apr 14, 2005
Сообщения: 3552
Откуда: Москва
Добавлено:
Чт Ноя 16, 2006 12:46 pm
О, респект, ольга варзина, теперь-то я точно знаю, за што так не люблю Бродского. Объясните мне, кто может, что такое "кирпичный надсад", что означает понятие "кораблик негасимый" и в что вообще хотел сказать автор своим стихом?
Видишь ли Митрич, это кусочек. Там еще строчки есть, а общий смысл: все плохо, будет ишшо хуже, но надежда "живет в моем сердце больном" (с)
Собственно дальше:
"Плывет в тоске необъяснимой пчелиный хор сомнамбул, пьяниц.
В ночной столице фотоснимок печально сделал иностранец,
и выезжает на Ордынку такси с больными седоками,
и мертвецы стоят в обнимку с особняками.
Плывет в тоске необъяснимой певец печальный по столице,
стоит у лавки керосинной печальный дворник круглолицый,
спешит по улице невзрачной любовник старый и красивый.
Полночный поезд новобрачный плывет в тоске необъяснимой.
Плывет во мгле замоскворецкой пловец в несчастие случайный,
блуждает выговор еврейский на желтой лестнице печальной,
и от любви до невеселья под Новый год, под воскресенье,
плывет красотка записная, своей тоски не объясняя.
Плывет в глазах холодный вечер, дрожат снежинки на вагоне,
морозный ветер, бледный ветер обтянет красные ладони,
и льется мед огней вечерних, и пахнет сладкою халвою,
ночной пирог несет сочельник над головою.
Твой Новый год по темно-синей волне средь шума городского
плывет в тоске необъяснимой, как будто жизнь начнется снова,
как будто будут свет и слава, удачный день и вдоволь хлеба,
как будто жизнь качнется вправо, качнувшись влево."
Эта последняя строфа - чудо как хороша, как можно не любить?
А указанные метафоры призваны передать настроение, легко представляю кораблик-фонарик негасимый на фоне "кирпичного надсада" (мож строительный бум?). Художественные, в общем, образы...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Чт Ноя 16, 2006 5:12 pm
переход от ранней к средней (кстати, я почему-то на многих надписал "поздняя классика", когда они относятся к середней. сейчас исправлю):
* * *
Нет, нет!..
Твоё ли дело - облака! Господь с тобою.
Кто вообще тебе внушил, что атмосфера
с её бесплотным колдовством - занятье женщин?
По всем законам ты должна любить предметы,
размер которых невелик и постоянен.
А с облаками как-нибудь и сам я справлюсь...
Вдобавок ты ещё слаба и неприлежна.
В твоих ли силах совладать с таким простором?
Живи в долине, вышивай, веди хозяйство.
А я тем временем займусь своей работой.
И будут частыми мои исчезновенья -
пока не сложится их ритм и не окрепнет...
Нет, нет!..
Я их числа не сокращу. Хотя и мог бы.
Но изученье облаков - особый случай,
оно не терпит баловства и дилетантства.
И всякий раз, как я с тобой, меня волнует,
что кучевые племена остались где-то
вне наблюденья моего и без присмотра...
Но вряд ли правы будут те, кто предположит,
что поведенью облаков закон не писан.
Напротив, каждый их узор закономерен
в своём стремленье быть иным, чем предыдущий.
Во всём же прочем - положусь на местный климат,
поскольку климат не поэт и лгать не станет...
Нет, нет!..
Тебе не место в облаках. Учти к тому же,
что я и сам и ещё не столь владею ими,
чтоб демонстрировать другим свои хоромы.
Терпи, покуда замок сей достроен будет
и расцветут в его стенах комфорт и нега...
Тогда, быть может, я тебя возьму с собою.
А впрочем, нет, нет!..
1990
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Пт Ноя 17, 2006 2:26 pm
Средняя
1992
Ближе к селенью, там, где река преграждена плотиной,
слух угадает голос жилья, глаз различит огни.
Впрочем, надейся не на чертёж, веры ему не много:
русла менялись, лес выгорал... Вникни, промерь, сравни.
Трещина в камне, жук в янтаре - вот для тебя приметы,
брызги, осколки - прежде моей, ныне твоей - родни.
Этих фрагментов не воссоздам - так, прикоснусь, дотронусь.
Слишком знаком мне их обиход, слишком легко творим.
Здесь я когда-то рта не жалел, весь белый свет целуя,
в странном согласье мыслил себя с чем-то лесным, речным.
Словно не только был тростником, но и ладьёй, и льдиной.
Словно и вправду этот пейзаж некогда был моим.
Здесь я задуман, здесь прозябал, в небо смотрел - отсюда,
видел, как поздний птичий косяк мчит зимовать в Бомбей.
Здесь, для чего-то вооружась, в чаще плутал звериной,
целил неметко, бил кое-как, делался злей, грубей.
Что ж он не молкнет? - думал в сердцах, слушая крик подранка,
где Артемида, стрелы твои? Сжалься над ним, добей.
В этом театре я танцевал. И умирал, танцуя.
Этой равнине быть полагал лучшею из равнин.
Собственно, больше ты, краевед, знать обо мне не должен.
Всё остальное - рябь на воде, тёмная речь руин.
Чаял постичь я этот язык, но до конца ни слова
так и не понял. Будет с меня, дальше пойдёшь один.
1992
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вс Ноя 19, 2006 1:31 pm
ранняя классика (на мой взгляд, весьма красивая и вдохновенная песня. К сожалению, текст не передаст всей вдохновенной стремительности, подобной сверканию молнии или галопу рыцарского коня. Одна из тех песен, которые, на мой взгляд, не могут быть мсполненыв никем, кроме автора. А сейчас уже не могут быть исполнены как следует и автьором. в его настоящем возрасте):
"ВОСТОЧНАЯ" ПЕСНЯ 1
Двенадцать лун на знамени моём,
и панцирь твёрд, и шпага тяжела.
Я рыцарь-тень, блуждающий верхом
в зелёном, как заросший водоём,
краю; и мгла, лежащая кругом,
коню и мне глаза заволокла.
Я следую невидимой тропой,
прислушиваясь к небу и к густой
листве, - но вероятнее всего,
что небо мне не скажет ничего.
И джунгли мне не скажут ничего.
А только зверь пробежит иногда
в стороне, таясь и ступая легко,
оберегая от мелких колючих растений
давнюю рану...
Мой светлый конь отважен и крылат,
он молод - и поэтому силён.
Он лучше слышит то, что говорят
стволы, и каждый новый аромат
ему, коню, понятнее стократ,
чем мне. Но я прозрачен, как и он.
Я тоже миф, хотя и не такой
стремительный, как этот молодой
скакун, ещё не знающий того,
что небо нам не скажет ничего.
И джунгли нам не скажут ничего.
А только птица мелькнёт иногда,
улетая в дальнюю тёмную глушь
той самой чащи, куда,
сколько б я ни скитался -
вряд ли доеду...
А в той глуши, веками невредим,
стоит шалаш - бессонное жильё.
Там дева-тень, прозрачная как дым,
ночей не спит под кровом травяным.
И влажный ветер с деревом сухим
поют над обиталищем её.
Она не спит. И дерево скрипит
всё жалобней, пока она не спит
и плачет - вероятно, оттого,
что небо ей не скажет ничего.
И джунгли ей не скажут ничего.
А только гром подпоёт иногда
тем двоим над крышей её,
обещая всему континенту
большие дожди в феврале -
и жаркое лето...
1990
интересно, что есть и обратный вариант - песни, написанные Щербаковым в юном возрасте, но которые по-настоящему зазвучат в более поздем исполнении. правда, таких, имхо, меньше)
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вс Ноя 19, 2006 4:57 pm
тоже ранняя классика. И по духу похожа на предыдущую - вдохновенно-стремительная:
* *
Ничему не поверю, ничем не прельщусь,
кроме этого звонкого чуда.
Эта музыка дымом летит к облакам,
перелётных лишая обзора.
Эти звуки победно парят в вышине
и бравурно слетают оттуда,
по пути поглощая небесную ткань
и рождая моря и озёра.
Дай мне руку... я чую далёкую флейту
и знаю, кого призывает она.
Уж не эта ли сладкая влажная даль,
не она ли одна, не затем ли
от занятий моих отнимала меня,
вырывала меня из объятий,
чтобы плыть во всю прыть, во всю мочь, на всю ночь,
открывая всё новые земли?..
А когда исчерпаются силы мои,
отчего бы и жизнь не отнять ей?
Нет спасенья, я слышу - мой час уже близок,
и слабое сердце готово к нему.
Не имеет пределов, не знает границ
эта страстная властная лира,
сопрягая мучительный голос низин
с перезвоном заоблачной тверди.
Словно тайные тёмные токи Земли,
растворяясь в гармонии мира,
создают эту боль, но не скорбь, этот сон,
но не смерть, а движение к смерти.
Сквозь пространство я вижу магический отсвет
и чьи-то одежды у самой воды.
Осыпается берег, потоки шумят,
голубеет туманная Лета,
нависает над Летою дым бытия, -
до чего же он горек и лаком!
О, помилуй несчастное сердце моё,
не кончайся, "Волшебная флейта"!
Сохрани этот звук, разомкни эту цепь,
я ещё своего не доплакал...
Дай мне руку... я все свои ветхие струны
и редкие книги оставлю тебе.
1989
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вс Ноя 19, 2006 5:02 pm
А вот средняя классика - но тема та же что и у предыдущей песни, как мне кажется:
ДРУГАЯ ЖИЗНЬ
Другая жизнь в цвету. В ином цвету, чем тот,
что цвёл до сей поры и ныне - всё цветёт.
Не просто взгляд другой при внешнем сходстве лиц -
другая как бы связь волокон, ткань частиц.
В декоративный плющ витой чугун вплетён.
На вековой скамье - в восьми томах Платон.
Складной, без дров, очаг - наивный враг зимы...
Итак, при чём тут мы?
Другая жизнь в цвету. В цвету не прежнем, нет,
ни даже в нынешнем. А в новом, что грядет.
Но ты уже жива. Ты в световой поток
уже вошла, и он сменяет свой виток.
Какой-то новый знак ты подаёшь рукой,
на ней не тот браслет, на нём узор другой.
Его я знать не мог, но вздрогнул - почему?
В свой срок пойму...
Итак, другая жизнь, в другом ряду планет.
Она же - взгляд извне, не меньше чем сквозь цвет.
И вместе с тем она - не больше чем простой
литературный трюк, шарада, звук пустой.
В восьми частях роман из односложных слов.
Чугун пустил ростки, очаг горит без дров,
Платон нейдёт на ум, рука дрожит в руке...
Warum, pourquoi, perche?
В свой срок поймёшь и ты, что вплетена, как я,
в милетский говор ос, в аркадский звон ручья.
Меж изогнувших мост разновеликих свай.
"Да это рай земной", - ты скажешь. Нет, не рай.
Скорей, другая жизнь, где ос убьёт зима,
где нас убьёт любовь, потом умрёт сама,
вода убьёт - не то преломит - стать вещей...
Но кто убьёт ручей?
В его поток войти, как в световой поток,
и согласиться с ним придётся нам в свой срок.
И ужаснуться, вняв (хоть и не вдруг, не враз),
как изменился мир, пока он был вне нас.
1992
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вс Ноя 19, 2006 11:21 pm
Позднеклассический Щербаков с сильным уклоном в пост-Щербакова
* * *
Вторник, второе августа, время - десять без десяти.
Лето в поре, однако сказать, что жарко, никак нельзя: не жарко.
Солнца не хватит даже и малый паводок извести.
Впрочем, откуда паводок? Ветер слаб, небо чисто. Суха лежанка.
Я вчера фантазировал, и фантазия мне удалась.
Выдумал я, что лету как раз и следует быть вот таким как это.
Дням его надлежит шелестеть прохладно, свободно длясь.
Тут, полагаю, ты возмутишься - мол, тоже мне лето!
Кроме того, я выдумал разнополых двух визави.
Скачут они по корту в одном белье и туда-сюда мечут мячик.
Эти самец и самка в прямом родстве с божеством любви.
Даром что он кретин, а она неряха, как сотни её землячек.
Очень ему по нраву её четыре ноги и хвост.
Ей же в не меньшей степени импонируют бивни его и когти.
"Ужас!" - воскликнешь ты, а по мне - так это потомки звёзд.
Глаз не свожу, слежу, всё ли там у них ладно на корте.
Вроде пока всё ладно - танцоры, музыка, верхний свет.
Жаль вот, листва кругом чересчур жива: в натуральном искусство тонет.
Из-за листвы-то зритель и не ликует, что нет то нет.
Плачет и стонет он, не препятствуй, пусть, если хочет, плачет и стонет.
Многим ещё в новинку велеречивые позвонки.
От болтовни запястий был и со мною когда-то спазм, весь вышел.
Веруй, что есть в природе и кроме этого языки.
Спорить не буду, может и есть, не знаю, не слышал.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Хочешь обратно деньги? вот, изволь, получи с меня.
Но не казни артиста за то, что он себе самому не равен.
Этот шмель не летит, он исполняет полёт шмеля.
Этот столетник дня не живёт, но тем и забавен.
1994
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вт Ноя 21, 2006 4:28 pm
опять ранняя классика:
ЩИТ И МЕЧ
Казалось мне, что так велел весь мир, весь мир, весь мир,
когда впервые я надел мундир, мундир, мундир.
Занятий ратных быть среди за честь почёл, почёл.
И мне весь мир сказал: "Иди!" - и я пошёл, пошёл.
И был я смел, покуда прав, и прав, покуда жив.
А если что, читал устав, а там - курсив, курсив.
И был курсив прочней миров, и бил сильней речей,
и я забыл и отчий кров, и свет твоих очей.
Когда свистел мой тяжкий бич, вперёд брели быки.
Когда гремел мой ратный клич, в поход текли полки.
Едва я в сторону огня протягивал ладонь,
как все молились на меня и шли за мной в огонь.
А я носил мундир, мундир, и был красив, красив.
А если так - за мной весь мир, а если что - курсив.
А истина - она одна, одна - в огне, в огне.
А если пуля суждена - она не мне, не мне.
Так думал я, в дожде свинца не отвернув лица, -
не будет этому конца. И не было конца.
И мой солдат вперёд, вперёд кидался под прицел
и знал, что он умрёт, умрёт, а я останусь цел.
Меня осколок пощадит, помилует картечь,
ведь мне весь мир доверил щит - и меч, и меч, и меч.
И клич звенел, и полк шагал, и я, других затмив,
шагал и пел; я миф слагал, а в нём - курсив, курсив.
Когда ж и мне свинца кусок попал в висок, в висок,
я молча лёг в песок, в песок, и встать не смог, не смог.
А щит и меч схватил другой и полк повёл вперёд,
но ведал он, что смерть с клюкой вослед за ним идёт.
Какое знамя ни развей и форму ни надень,
не отдалишь свиданья с ней ни на век, ни на день.
Ни грозный меч, ни яркий шёлк от смерти не спасёт...
Так думал полк, мой храбрый полк, и шёл себе вперёд.
...Шакал могилу раскопал, останки слопал гриф,
буран страницы разметал, жара сожгла курсив.
Один мундир лежит, забыт, лежит, забыт и сир.
Весь мир глядит - мундир лежит... Подумаешь, мундир!..
1985
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Вт Ноя 21, 2006 5:36 pm
Гость с юга писал(а):
Цитата:
?
намек на девушку - Россию? ворота ада случайно не на западе? хотя мне такая версия не нравится, как-то пОшло выходит...
Не думаю, что он имел ввиду Запад . В антизападных настоениях он не замечен)) да и вообще, политики (и геополитики) в его песнях нет. Его самые политические песенки вообще не о политике а о чем-то ином:
* *
Однажды думал-думал и придумал я куплет -
о том, что несмотря на окружающую тьму,
стремимся тем не менее мы вырваться на свет,
и даже зрим его, и даже движемся к нему!
Придумал - и почувствовал, что стали мне милей
и воды Днепрогэса, и Турксиба саксаул,
и девушка с серпом, и парень с молотом при ней,
и вечный бой курантов, и почётный караул...
(И вечный бой, и саксаул, и караул, караул...)
Но вдруг мне показалось, что куплет мой - сущий бред,
и глянул я в блокнот, не понимая ничего.
Мы движемся на свет - слова верны, а смысла нет!
Нет, что-то здесь пропущено и не уточнено.
И словно в тёмный ад свалился я из райских кущ,
в душе зашевелились кошки, на сердце - змея...
И пал я ниц, моля Того, Кто Благ и Всемогущ,
открыть, в чём я не прав, - иль вынуть душу из меня!
(А то в ней кошки, кошки... на сердце - змея, змея...)
В конце концов явился мне спасительный ответ -
и, сам не свой от радости, я вновь полез в блокнот,
нашарил там строку, где "все мы движемся на свет", -
и перед словом "свет" с размаху вставил слово "тот"!
И снова стали милы мне и НЭП, и ГОЭЛРО,
и караульной службы развесёлое "ать-два",
и молот Работяги, и Колхозницы бедро!
И вся такая красная-прекрасная Москва...
(Такая красная-прекрасная Москва, Москва...)
1991
вроде бы политика? Критика тоталитарной системы? По-моему, это очень пошлое и примитивное толкование... здесь о чем-то ином. А о чем - автор отказывается отвечать прямо.
Цитата:
песни Щербакова вообще ничего не выражают и ни на что не указывают
если человек пишет и тем более исполняет, какой-то задел, потенциал именно "выражения чего-то" в его произведениях должен быть.[/quote]
Дело все том, что Щербаков упорно отказывается сам толковать свои песни. Я сам слышал, что на концерте ему прислали записку, где высказывали предположение о каких-то идеях, котрые якобы содержатся в его песнях (записку он вслух не читал). Он очень вежливо - причем было такое ощущение что он едва сдерживался чтобы не нагрубить - ответил, что обратились не по адресу, ему никакие идеи в принципе неинтересны и надо обращаться к каким-то другим людям, кто в этом вопросе более компетентен. В общем-то, такой подход характерен: "о чем, зачем, к чему - пускай решает сам, кто слышит - решит и будет в барыше - бумага терпит, карандаш скрипит, контора пишет... душа тоскует о душе"
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Ср Ноя 22, 2006 12:00 am
если уж речь зашла о политике в песнях Щербакова, то обратимся снова к ранней классике:
МОЁ КОРОЛЕВСТВО 1
По осенним годам тяжела тишина,
словно кто-то вот-вот постучится.
И пускай уж зима, если будет весна.
А не дай Бог, весны не случится!
И уже не спасают ни дом, ни очаг,
не влекут корабли и вагоны.
И то слева, то справа на штатских плечах
проступают погоны.
Впереди темнота, позади ничего.
И горит человек в беспокойстве.
И гудят беспокойные мысли его
об ином социальном устройстве.
Он прочёл, разбирая санскрит и латынь,
о властителях вольных и диких.
Он, скитаясь, бродил по обломкам святынь,
по руинам империй великих.
Меж времён и племён он искал без конца
вариант идеального строя.
Но нигде не нашёл для себя образца
и не встретил покоя.
И теперь в захолустье, в трущобе, в дыре,
отыскав подходящее место,
совершенно один, на пустом пустыре,
он возводит своё королевство.
Кропотливо, ценою большого труда,
он рисует проекты и карты.
Он один воздвигает свои города
и свои водружает штандарты.
И, шагая под знаменем скорбной любви,
он навек упраздняет погоны.
Как январь белоснежны его корабли,
и прекрасны законы.
И, хотя он не скрыт от порочной среды
и от мрака жестоких наследий,
если грянет беда, то причиной беды
будет только коварство соседей.
Он один, беззащитен, высок, умудрён,
мастерит, укрепляет и лепит.
А потом отрешённо восходит на трон...
И в душе его трепет.
1986
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Ср Ноя 22, 2006 12:32 am
из той же темы:
МОЁ КОРОЛЕВСТВО 2
О Боже, благодарствуй! Я в царствии твоём
своё построил царство и ныне правлю в нём.
Хрупка моя обитель, заботы круглый год.
Я сам себе правитель. Я сам себе народ.
Согласно вечных правил - почёт со всех сторон.
Я сам себя поздравил, когда взошёл на трон.
Я все награды роздал, я все чины раздал.
Я сам всё это создал, я сам это всё создал.
Хожу к себе с докладом, воззвания пишу,
командую парадом и знаменем машу.
О, сладость произвола! О, вольный дух казарм!
Я сам себе крамола, я сам себе жандарм.
Что хочешь растолкую, решу любой вопрос.
Одной рукой бунтую, другой пишу донос.
Стою, как есть, единый на плахе бытия.
Единый подсудимый, единый судия.
Когда же опускаю топор что было сил,
прекрасно понимаю, что сам себя казнил.
Во имя государства глава моя легла.
О Боже, благодарствуй за все твои дела!..
1986
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: May 12, 2003
Сообщения: 4918
Откуда: С.-Пб.
Добавлено:
Ср Ноя 22, 2006 3:12 pm
средняя классика:
БАЛЛАДА
Известно стало, что вблизи от города, в лесах,
бунтовщики, мятежники
имеют наглость жечь костры, валяться на траве
и замышлять недоброе.
Отряду нашему приказ: проследовать туда.
Отряд кивнул - и следует.
Найти злодеев окружить врасплох и повязать,
маневры все привычные.
И через несколько часов отряд уже кольцом
смутьянов жмет в их логове.
И к горлу каждого копье приставлено - и мы
считаем до пятнадцати.
Не долго думая, они смекают, что к чему
и что за чем последует.
На счете "три" сдаются все, оружье побросав,
сдаются все как милые.
Кто плачет, кто кричит, что рад правительству служить
хоть палачом, хоть пытчиком.
Кто выкуп выплатить сулит, кто - выдать вожаков.
Ну, ни стыда, ни гордости.
И лишь один сдается так, что всем бы перенять,
сдается так, как следует.
Лежит, мерзавец, на траве и, глядя в небеса,
свистит мотив бессмысленный.
Как будто просто мимо шел, решил передохнуть,
прилег и стал насвистывать.
Как будто вовсе не причем (что, кстати, может быть.
Никто ж не вник, не выяснил.)
Не долго думая, отряд смекает, что живым
такого брать не следует.
И вот копье мое пронзает горло свистуна,
Всех прочих - в плен, и кончено.
В пути обратном я свистать пытаюсь тот мотив,
Да не идет, не вяжется.
Оно понятно: сроду я ни слуха не имел,
ни музыкальной памяти.
Как раз того, что следует.
1993
_________________ Нічого не шкода, ні врага-ірода...
Зарегистрирован: Apr 14, 2005
Сообщения: 3552
Откуда: Москва
Добавлено:
Пт Ноя 24, 2006 4:14 pm
Находясь под впечатлением песен "Аста семпре, команданте" (она же "Команданте Че Гевара") и "Бесаме мучо" (только в исполнении Ваи кон Диос, а не Цезарии Эворы), интересуюсь, не знает ли кто-нибудь названия данного музыкального стиля (то есть што надо сказать мытарщику у лотка с дисками, штобы он мне продал хороших песен)?
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах
Новые сообщения или нажать alt+c
FAQ
Поиск
Пользователи
Группы
Правила
Профиль
Войти и проверить личные сообщения
Вход
